En la tarde
intento el canto
desanudar la opresión en el pecho.
Me reúno con mis palabras acaloradas
En la sala de mi estudio minúsculo.
El café esta servido.
Afuera el viento amenaza lluvia.
"Has vivido mucho estos días - rezonga una-
nos andás amontonadas en la sangre,
saltando las unas sobre las otras,
densas, innumerables,
robándonos las sílabas en el apretujamiento."
"No aguantamos mas - dice una palabra flaca y
malhumorada-
necesitamos que nos saques a una buena página blanca,
y que nos des aire fresco."
"No sabemos por que de pronto esta parquedad,
este silencio - suspira la palabra Sonido, sonando sus
castañuelas,
mientras Rabia sacude la cabellera, sin apartarme la
mirada,
y dolor da vueltas, afinando la punta de los lápices.
- He sufrido mucho- respondo- no sé como decirlas ,
que hacer para que no se mojen en un invierno
desquiciado.
No quiero colocarlas mal.
Ponerlas de cualquier modo en una frase mal construida.
Me importan sus condiciones de vida.
Silencio.
Las palabras se miran alrededor de la mesa,
Levantan cautas la tazas de café.
Sólo la palabra Tristeza mira a las demás con
expresión de autosuficiencia.
Las palabras alegres se mueven incómodas,
Amenazan con dejar la reunión.
Después de todo, dicen, no las voy a ocupar,
para que retenerlas allí, perdiendo el tiempo.
Desorden aprovecha la oportunidad y
desarregla todas sus letras.
"Quien modera?" - clama Paciencia, sofocando un largo
bostezo.
Nadie modera -digo- Necesito dejarlas sueltas.
Estamos reunidas para compartir esta crisis,
esta desolación. La pérdida de los nombres,
los sentimientos innombrables.
Las reúno solo para sentirlas. No puedo decir lo inexplicable.
"Estamos desempleadas" - murmuran.
Se agitan penosamente imaginando largas tardes de ocio
En las bancas de cualquier parque.
Acompáñenme -digo- algo saldrá de todo esto...
al menos la memoria de esta reunión:
una poética declaración de impotencia,
Este modesto homenaje al desconcierto.
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